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miércoles, 10 de marzo de 2010

El Poeta.



La mañana despunta, el Poeta despierta

Intenciones llenas, perfilando la mirada

Hacia la calidez de encontrar la nueva historia

Que motive y lo obligue a plasmar lo que arde dentro.



El camino no hace mella en la fuerza del Poeta

El día en la plenitud se respira en la vereda.

Pobre aquel que vive en cuerpo, al ras del suelo;

Este hombre flota junto al viento, es un alma.



El azar y el hambre lo conducen a la faena,

Cadena es para quien, en espíritu libre,

Vive y muere buscando campo abierto

Y encuentra sólo el deber del proletario.



Abatido, la labor perpetra en su presencia

En sus adentros, en su existir,

Y deja fríamente el yugo que recuerda

Que la boca no se llena con la frase o con pensar.



Así, sin inspiración, sin las ganas o historia

Vuelve el Poeta, como muerto en vida,

Cayendo en cuenta de que su extraño exilio

Es el remedio contra la peste de la Urbe.







Adrián M.

4 comentarios:

  1. Un color muy acorde jaja

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  2. jaja está bien joto pero me aburrio el azulito jajaja

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  3. Eres bueno, la verdad me encantó el poema, y es digamos que sorprendente que alguien joven escriba eso. Eres mejor que muchos pseudo poetas que andan publicando a lo idiota.
    "Así, sin inspiración, sin las ganas o historia,vuelve el Poeta, como muerto en vida,Cayendo en cuenta de que su extraño exilio.Es el remedio contra la peste de la Urbe."
    Esa parte fué la que más me gustó. Felicidades por su blog chicos :)
    Saludos, A Luna.

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